A Morte pelada

Passavam os anos, mais aquela mulher se queixava. Dores insuportáveis, sofrimentos sem fim, graves doenças.

Mulher doente, mulher para sempre.

"Ah, se ao menos a Morte me levasse!"

Mas a Morte gosta de escolher as vítimas. Deixava-a ficar. A penar. A lamentar-se. 

Um dia, o pobre marido, já sem paciência para tanta lamúria, combina com o criado: "Matas e depenas o peru, à noite bates à porta, respondes que és a morte e vens buscá-la."

E para a mulher: "Consta que a Morte anda pelas redondezas..."

"Virá à minha procura?", pergunta apavorada.

"Não é o que queres?"

"Sim, mas como a conheço?"

"Ora, a Morte é como alma depenada..."

Ceiam à luz da candeia. Batem à porta. "Quem é?", sussurra a mulher assustada.

"Sou a  Morte!", geme à porta o criado.

"Que queres, Morte danada?"

"Venho por alguém que chamou por mim..."

"Esconde-te na cama, diz para o marido, deixa-me conversar com essa malvada. Que me leve, a mim, que cá já não faço nada!"

Abre-se a porta. O criado atira-lhe o peru aos pés.

"Ó Morte depenada

Não me leves a mim

Leva o que está escondido debaixo da almofada!"

(Popular, contado à minha maneira"